kgalner

Un des grands fantasmes science-fictif de l'homme a toujours été de voyager dans le temps. Certaines pistes usant de sciences physiques furent explorées, et on s'interroge d'ailleurs beaucoup sur la présence d'une De Lorean à l'ère paléontholitique. Quelques illuminés ont avancé que les dinosaures n'étaient pas si cons que ça, finalement, mais étaient totallement dépourvu d'un sens évident de la mesure, D'autres, plus rationnels, se sont plus tournés vers le voyage temporel. Mais il est une piste qui n'a, jusque là, pas encore été considérée : la piste sociologique.

En effet, il a été souvent considéré que certains êtres soit disant évolués ont pu régresser sévèrement sur l'échelle de l'évolution dans des circonstances particulières. Il est clair que l'effet éthylique produit généralement le retour de l'homo pas si sapiens que ça vers l'australopithèque. N'y aurait là, une faille spatio temporelle du à une reaction chimique de l'éthanol sur les cellules synaptiques, provoquant une distorsion localisée, mais certaine, au niveau de l'encéphale du sujet ? C'est ce qui m'a mis sur la voie. Et j'ai continué d'observer pour me rendre compte qu'il y avait un moyen évident : la nature féminine. Ou plutôt, sa silhouette, car, à voir le comportement d'hommes de cro-magnon que peuvent adopter immédiatement les hommes devant une jolie naiade, il est indéniable qu'il y a, là, une clef du voyage dans le temps. Ainsi, une jolie paire de hanches est le catalyseur essentiel permettant le retour dans le temps sur l'échelle de l'évolution humaine.

Nous pouvons donc supposer, d'après les études physiques, sociologiques, et cinématographiques que, pour voyager vers le passé, il est obligatoire de disposer d'un sujet de type mâle, sous l'emprise de l'éthanol, devant une superbe créature féminine. Il est à comprendre que, la masse corporelle suivant la masse cérébrale, la première part de son être partant vers le passé est son intelligence. Un sujet de type "stupide" serait donc plus facile à faire voyager, le con serait donc vecteur temporel  ? Pas si sur, si on considère le point de vue physique : en effet, il faut à ce titre que les synapses génèrent un courant électrique suffisant pour produire la puissance nécessaire à ouvrir une faille. Or, pourvu de peu de matière grise, l'imbécile génèrera difficilement de lui-même l'énergie voulue. Et, à contrario, cette dernière devra être plus importante dans le cas d'une intelligence plus développée. Pour parvenir à la catalyse souhaitée, peut-être faudra t'il alors électrocuter le sujet.

Certaines observations naturelles tendraient à valider cette théorie, notamment, un grand nombre de cas de combustions spontanées auraient eu lieu en présence d'une belle femme. Se pourrait il que l'enflammé, plutôt que de voir passer son être de vie à trépas ait réussi, sans le vouloir, à retourner vers une lointaine époque du passé, où l'hhumanité n'était encore qu'a ses débuts, et maniait plus facilement la massue que la plume ? Ne dit on pas d'ailleurs des prédisposés au saut temporel qu'ils sont "à la masse" ? (se rendre compte, pour le voyageur involontaire, que la déesse qu'il avait sous les yeux s'est soudain changée en sa belle m... en vélociraptor, a du être un choc trop brutal pour lui. Je pense qu'il est probablement décédé d'un arrêt cardiaque...)

Un être particulièrement obsédé par une femme peut involontairement générer des sauts quantiques fréquents et perpétuels, guidé uniquement par son inconscient de vouloir posséder la belle. Un cas spectaculaire fut étudié à Punxsutawney. A noter que les scientifiques ne pouvant réellement le suivre dans ses déplacements, ils n'ont pu effectuer qu'un seul jour d'étude réellement. Et ce fut un fiasco total, scientifiquement parlant. Le projet hibernant depuis dans les fins fond des archives, il a été surnommé ironiquement le projet "Marmotte".

En corrollaire, je me pencherai par la suite sur les effets de la castration sur les possibilités de l'exploration de l'avenir. Les femmes, vers l'infini et au-delà. Elles nous font même changer d'époque...

On croise des quantités de personnes dans nos vies, certaines qui s'effacent au fil du temps, les routes s'éloignant doucement, et dont on se rappelle parfois les soirs de nostalgie, ou en ressortant un vieil album photo. D'autres avec lesquelles on se fache, souvent pour une broutille qui froisse notre égo. Et que l'on regrette ensuite, avec un reste de fierté malsaine qui nous forcera à ne pas faire un pas, mais pas suffisamment tenace pour qu'on refuse qu'il soit fait. D'autres disparaissent autrement.

J'aimais ton contact naturel facile, ta persévérance, ta curiosité, et ta générosité. J'aimais ce côté ouvert, cet esprit libre, un peu nonchalant et téméraire, avec une méthode de vie style "on verra bien". Il y a peu de personnes que j'accepte dans mon entourage, et tu  étais de façon évidente l'une d'elle. Et tu es parti pourtant... Et déjà tu me manques...

Je me souviens de cette bonne humeur permanente qui rendait le sourire contagieux, de quelques éclats de rire fabuleux, aussi. Je veux garder ça en mémoire, et faire que l'image de la dépouille raide et froide disparaisse. Je ne sais pas pourquoi ou comment tu es parti. Pour moi, volontaire ou accidentel, ça n'a finalement pas grande importance. Tu n'es plus là...

Salut à toi, ô p'tit frère.

E.L. parti le 14 Novembre 2008

Depuis longtemps, j'ai envie de coucher sur papier et de regrouper quelques pensées et phrases éparses sur des thèmes divers et de les regrouper en un recueil. Je ne l'ai jamais fait jusque là, mais les "syllogismes de l'amertume" que l'on m'a prêté, et que je me dois de rendre, m'ont relancé dans cette idée.... Aussi, voici quelques extraits d'un thème en cours.

Hurlement : Quintessence du murmure que l'âme laisse vocalement sourdre lorsqu'il arrive à son paroxysme.

Le jongleur de verbe actuel doit, s'il veut être entendu, allier la finesse du garçon-boucher au sourine cynique de l'orfèvre.

Le cauchemar de l'écrivain : réaliser la biographie du Néant

Le Cri, le Soupir, et le Sanglot sont les trois couleurs vocales primaires que diffracte le prisme des états de l'âme.
Et le Rire, me direz vous ? Simple conjonction temporelle d'un Cri, et d'un spasme physique.

J'exprime ce que je veux, et je veux ce que j'exprime. Comme quoi, l'absolu du contentement est dans la parole.

Dispute : Joûte où les adversaires utilisent des mots acérés en guise d'armes de jet.

Monologue : narcissisme du Dialogue

Seul l'inconnu effraie : un mauvais rêve provoque un réveil en sueur et en sursaut, parce qu'il est consciemment opaque, alors que le cauchemar d'un jour d'existence n'induit qu'une lassitude routinière.
L'inconnu : la passerelle entre le blasé et le terrifié.

Le célèbre sans talent prenant la plume de l'écrivain : la rencontre entre une benne a ordures et une presse à imprimer, ou la visite de Midas à la dechetterie.

Avant, le cri était la libération de l'âme. De nos jours, la pudeur morale l'interdit, et les psys le canalisent et l'étouffent. cette camisole spirituelle fait que tous se sentent mal-âmes.

La rage est le sentiment le plus puissant de l'âme humaine : il maintient la cohésion de l'être alors que tout tend à la fendre.

L'enfer et le Paradis n'ont rien de divin, ils naissent des mots que l'on prononce. Et le Purgatoire ? La torture que l'on éprouve avant, lors d'une hésitation ou d'une lâcheté, et après, pour un remord ou un regret.

 Il y a, dans le non-dit, l'infinité de ce que nous avons refusé. Et qui nous blesse de par ses points de suspension.

 Le pardon est une utopie : toute blessure laisse une cicatrice qui conditionne, même inconsciemment, l'attitude à venir envers l'agresseur. Lancinante, elle espère être réouverte et appelle l'autre à renouveler sa faute. Pardonner consiste à revenir à l'état d'esprit précédant la brûlure, et passe nécessairement à ce titre par l'oubli. La mémoire étant marquée d'une scarification indélébile, le Pardon ne peut exister que sous forme de simulacre. Au final, il n'est possible de pardonner que ce qui ne compte pas, et ce pour quoi c'est inutile.

Ou, à la rigueur, en usant de lobotomie....

 Si Torquemada s'était attelé à l'étude de l'âme humaine par des écrits poétiques plutôt que de se repaître de la douleur des corps, il aurait créé des verserts de sang.

 Le rêve est le fil d'Ariane de la conscience qui justifie les pires exactions dont est capable celui qu'il possède afin qu'il soit accompli..

 J'ai longtemps cherché égoïstement en l'Amour le reflet de mon âme. Quelle erreur... J'ai trop tard réalisé que mon miroir passait avant tout par une reconnaissance de l'autre. Ne me connaissant pas, mon narcissisme ne peut, à mon propre égard, qu'éprouver au mieux du mépris, au pire de la haine.

Il était une fois une étoile filante qui traversait la Voie Lactée, parcourant la vaste galaxie comme un électron libre, elle riait en regardant, sur son passage les astres sédentaires, qui ne faisaient que dériver autout d'un centre gravitationnel. Elle semait ses poussières partout où elle passait, faisant éternuer les vieux soleils bougons en de vastes langues de flammes. Seule sa course comptait pour elle, et elle ne trouvait son bonheur qu'au plus haut de sa vitesse.

Un jour, alors qu'elle s'approchait de notre système, elle remarqua une planète toute bleue, autour d'une jeune étoile, troisième au milieu d'une série de neufs. Oh, il y avait sur les autres de belles choses à voir, les anneaux de Saturne, le froid glacial de Pluton, ou le chaos infernal de Jupiter, mais rien qui ne fit qu'elle s'arrêta. Ce minuscule grain de Terre se distinguait en cela : il abritait la vie. Intriguée, la petite étoile filante fit une chose qu'elle n'aurait jamais pensée possible : elle ralentit, incurva sa course pour se rapprocher, et s'arrêta, fascinée par ce spectacle totallement nouveau pour elle. Or, il est bien connu qu'une étoile filante ne peut se mouvoir que grâce à son ciel de traine, un nuage stellaire de poussières aspirées par son élan lors de sa naissance, et qui ne lui restent attachées que par sa vitesse. Le nuage s'effilocha et tomba vers la Terre, en un scintillement d'or, qui donna naissance sur l'ensemble du globe à la première aurore boréale.

L'humanité n'était alors qu'à ses balbutiements, mais les hommes levèrent les yeux vers le ciel, happés par l'insolite et magnifique événement. Ils furent enveloppés et imprégnés par les poussières d'étoile et ce don du ciel fit germer et s'éveiller peu à peu en eux le côté artistique, créateur, l'imagination et la capacité de rêver. Depuis, les hommes contemplent parfois admiratifs la voûte céleste, avec une émotion qui leur est encore insaisissable. Et la petite étoile, me direz-vous ? Elle est toujours là, elle a perdu son aptitude à se mouvoir, et a pris sa place, fixe, au sein de la galaxie. Parfois, elle repense avec nostalgie à lépoque où, jadis, elle filait entre ses grandes soeurs, en éclatant d'un rire silencieux dans le grand vide spatial. Mais elle ne regrette pas, car elle veille sur la Terre comme un Dieu protecteur, insufflant par les particules d'elle-même qu'elle a léguées à ceux qui savent l'écouter l'inspiration et le talent qui déferle en un souffle sur le plus modeste des artistes amateurs. Parfois, lorsqu'ils se sentent vides, et qu'ils sont à la poursuite de ce qu'il leur manque pour continuer leurs oeuvres, ils lèvent les yeux inconsciemment à sa recherche, et lorsqu'elle les trouve, elle sublime leurs visions de son souffle.

Ecoutez les étoiles, elles vous parlent.

Vous avez peut être frémi jadis, alors que vos jeunes années n'avaient pas encore délavé l'imaginaire de l'enfance, devant les crocs du grand méchant loup, le pas lourd de l'ogre des collines, le monstre poilu caché sous le lit ou, si jamais vous habitiez sur les rives de la Dordogne, une terrifiante Came-Cruse. Arrivés à un âge prétendu sage, adulte, et raisonnable (Déjà à ce moment de l'article, que ce mot sonne lâche....), vous savez, ou prétendez du moins, lors des séances de spiritisme succédant à quelques absorptions de paradis artificiels, que ce summum d'inepties n'est sorti que des contes pour enfants, et que les monstres n'existent absolument pas.
 
Détrompez vous. Ils nous entourent, ils sont là en permanence, vous les voyez et les regardez constamment, parfois même leur souriez, ou, comme on fait rentrer un vampire chez soi en l'invitant à passer le seuil protecteur, vous leur ouvrez la porte en leur faisant un geste de bienvenue. Oh, ils sont devenus par contre plus insidieux, mais d'autant plus nocifs. Avant ils se nourrissaient de vos peurs pour prendre corps, et de vos corps pour perdre faim. Maintenant, ils dévorent vos rêves, et vous laissent comme des créatures apathiques, automates sans âme errant dans les limbes de la réalité.
 
Vous ne me croyez pas ? C'est dire alors à quel point ils ont déjà infesté votre quotidien et votre esprit. Vous ne sentez jamais lorsque vous êtes chez vous, un engourdissement las envahir vos doigts et vos pieds, alors que vous alliez vous adonner à l'une de vos passions, lancer un élan créateur, ou de tenter de conquérir le monde ? N'avez vous pas renoncé en avilissant votre âme devant un insipide Soap Opera aussi débile que connu, ou un Pop Idol quelconque pour médire sur les grincements vocaux des pseudo-apprentis sélectionnés pour être adorés par leur médiocrité flagrante ? Vous venez d'être victime d'un croquemitaine. Ayant dépassé les normes comportementales acceptées, la couverture protectrice du monotone fut déchirée l'espace d'un instant, et laissa dépasser les extrémités de votre corps. Le monstre jaillit alors, et glaça vos doigts et pieds en aspirant ce feu créateur que l'on nommait "rêve".

Un vampire rentre alors, vous l'avez prié de pénétrer dans votre sanctuaire... Si, si, vous l'avez fait, à l'instant où vous avez appuyé sur la touche "ON" de la télécommande. Parce qu'il a du s'adapter au monde contemporain, il n'a plus la forme d'un être ténébreux vêtu de capes, il ne se transforme plus en brume ou en loup, mais en tube cathodique, il ne se nourrit plus de sang, mais de l'électricité traversant les cellules synaptiques, aspirant la moindre trace d'activité cérébrale ou d'intelligence, jusqu'à vous laisser vidé, un encéphalogramme plat se lisant directement dans le regard inexpressif désormais votre. 

Il y a quelquechose de génétiquement monstrueux chez l'homme d'ailleurs. Chez la femme aussi, souvent un reste de Banshee, ou de Harpie. Cela atteint son paroxysme et révèle toute son horreur quand elle atteint le stade final de belle-mère. Mais passons, elles ont au moins l'avantage d'avoir un cote séduisant. Enfin, certaines, en tout cas... Non, chez l'homme, c'est chronique. On a essayé de nous faire croire que nous étions de la famille de Caïn, mais c'est faux, nous sommes de la famille de Jekyll... Il suffit de regarder la métamorphose subie par l'être de catégorie masculine, vers une créature violente, mue par ses instincts, perverse et sans aucune once d'humanité à chaque fois que la Coupe de France bat son plein, pour se rendre compte que les effets du breuvage du Docteur continue de faire effet chez ses descendants. Encore de nos jours, Hyde se montre trop souvent.

Arrivé à ce stade, l'homme, vide de rêve, dépouillé d'espérance propre, ne trouve comme solution paliative à son âme perdue que de se trouver un idéal par procuration, qu'on lui impose, par modèle généraux, par mimétisme, ou par inspiration héréditaire. Celui-là qui aspirait plus jeune à parcourir le monde devient un avocat sédentaire, parce que "tu feras ton droit mon fils", épouse une femme avec qui il n'est pas mal mais pas totallement lui, au fond, achète une maison avec un crédit sur 15 ans, et part tous les matins au bureau en attendant ses 5 semaines de congés par an pendant lesquelles il pourra aller s'entasser sur la côte avec les tous les brisés de son espèce. Parfois, certains soirs de nostalgie, il se retrouve à rêver d'une île perdue où il combattrait les pirates, pour les attentions d'une sirène et sous les regards jaloux d'une petite fée. Parfois il a envie de reprendre lui-même le cours de son existence, et de se délivrer de cette non-vie qu'il a accepté sans la voir venir, et qu'un joueur de flûte, charmeur de rats jadis, a formaté pour ne devenir que l'ombre de ce qu'il était, et le clône de ce qu'il ne voulait pas. Rentrant de le rang au rythme de la mélodie, il est devenu gris. Et il s'en veut, car conscient de sa régression, et sachant qu'il n'a rien fait pour empêcher cela, il sait qu'il est coupable du meurtre de ses croyances, et de l'extinction de sa lumière. Il a drainé sa propre vie, jusqu'à en faire une complaisance matérielle, consumé sa magie jusqu'à ce qu'elle se tarisse. Il se retranche alors, comme un adorateur de vieilles idôles païennes derrière la protection rassurante de Raison, Devoir, Sagesse, Obligation, tous avatars pernicieux du grand maitre monstre nommé Lâcheté, car celui-ci permet de justifier son immobilisme.

Voici quelques exemples, nous pourrions continuer encore longtemps, mais au final, les monstres sont toujours là. Simplement, ils sont plus discrets, car ils perdent leur substance quand on ne croit plus en eux, et, ayant vu ce qu'était devenu l'humanité, et devant pourtant, pour survivre, s'en nourrir, ils en ont peur. Ils sont rentrés dans la fonction sociale, afin d'arriver  à réguler et maintenir les masses dans un état léthargique le plus constant. Mais au final, n'était ce pas mieux lorsque Wendigo, Loup garous, Vampires et Goules parcouraient le monde, et alimentaient un imaginaire collectif toujours en effervesence ?

Ceux qui étaient avant des dévoreurs de vie sont devenus maintenant des assistants aux véritables monstres actuels, nous mêmes : les fossoyeurs de rêve.